Um haeuslicher Frustration und gruppendynamischen Zwaengen zu entkommen, musste ich mich duennemachen. Aufs Fahrrad, das letzte Tageslicht nutzen, ich mach jetzt meinen eigenen, exklusiven Ausflug.
Wohin? Die einzige Karte von Jersey, auf die ich Zugriff habe, ist grob und schemenhaft. Ein Service der Gelben Seiten, die im Elektroschrank neben der Tuer liegen.
Ins Gruene will ich! Also Lincoln Park. Ist ja gar nicht so weit. Der Himmel ist eher grau als blau, die ganze Welt scheint einer leicht angekaterten Wochenend-Nachmittagsstimmung nachzuhaengen.
Je weiter ich fahre, umso mehr steche ich durch ethnische Merkmale heraus. Nein, ich fuehle mich gut!
Lincoln Park besteht hauptsaechlich aus Sportplaetzen. Golf, eine Aschebahn, Baseball- und Footballfelder. Auf den Rasenflaechen wird Fussball gespielt. Es riecht nach Grillfleisch. Mittendrin eine riesige Gruppe Wildgaense, die wollen in den Sueden.
Der Herbst ist da, er ist durch die Hintertuer gekommen. Es ist noch warm, aber es laesst sich nicht leugnen.
Ich will noch mehr Natur! Keine Sportplaetze, Natur! Da hinten muss doch Jersey Bay sein. Und dahinter liegt Newark, unverkennbar, kein Stueck Himmel ohne Flugzeuge.
Komm ich nicht irgendwie ans Wasser? Da ist doch ein Weg! Innerhalb von Sekunden ist es still um mich, meterhohes Gras, ein schlammiger Weg, hin und wieder blitzt die Stahlbruecke, die ueber den Fluss fuehrt, hervor. Es riecht verdammt gut.
Durchatmen zum einen. Angst zum anderen. Zum ersten Mal das Gefuehl, ausgeliefert zu sein. Was, wenn ich einen grausigen Fund mache? Oder jemanden dabei ueberrasche, einen herzustellen? Was, wenn ich der grausige Fund werde?
Wie beklemmend. Aber ich muss noch bis zur Biegung fahren. Und zur naechsten.
Die Vernunft/Beklemmung siegt, ich kehre um und ich beeile mich. Ploetzlich raschelt es neben mir im Gebuesch. Bestimmt ein Eichhoernchen. Nein, unter dem Busch hockt jemand und sieht mich an. Er traegt eine Baseballkappe. Hi! kraechze ich und sehe zu, dass ich davon komme. Er war genauso erschrocken wie ich. Was zum Teufel hat er da gemacht.
Fuenfzig Meter weiter: Die Footballspieler am Rand des Feldes schauen zu mir rueber. Hey, flirtet der mit mir? Der ist doch nicht mal achtzehn!
Hallo Welt, du hast mich noch!